Court terme passe vite
Parade le temps qui lévite
Seul reste le traître souvenir
Comme des arêtes sur une carcasse d’huître
Ode à l’iode, l’image est vide
Le verbe déballe, le ventre colle
Poésie du futur, rimes numériques
L’intention excelle, la réalité s’évite
Fin d'un carnet intime,
Au fond des poches quelques centimes.
Fortunée sans tune.
Eclaire la lune.
La rumeur est câline, l’odeur féline. Les cris de mouettes réveillent la muette
D’un sommeil profond. Tombe le silence. Résiste et se sent bête.
Le vent fouette ses pommettes
La vague emporte les sornettes
Le volatile lui tient tête.
Le soleil éclate. Fais risette.
L’écume sent bon. Le rebond. Dire.
Poussière d’esprit tordu. Allongée sur la banquette.
Tomber amoureuse. Mimiques peureuses.
Traces tenaces en surface
En profondeur, le cœur. Le cœur gros.
Vraiment très beau. Trop. Au galop.
Un fakir. Sentir les pointes dans la peau
Sans souffrir. Le seuil du renouveau.
Cafard, je t’écrase et tu te multiplies par trois.
Nocturne habitant des cuisines.
Fragile. Le blues ça rend débile, hypersensible
Jète les miettes de confiance sur la moquette.
On y va, on n’y va pas. Vitesse de croisière.
Visiter un cimetière dans un village breton, tout le monde le même nom.
Même famille sauf pour les filles.
Insolente l’heure tourne. Impatiente tu ronges tes doigts à nu
Le temps, le temps n’existe pas
Le temps, le temps n’attend pas
Le temps, aiguille sans chas.
Portraits de bar
En jambe
Par association d’idées, je capte l’essence de questions imbriquées sans science.
Pas d’existence sans quête de sens et en l’absence de réponses vérité, j’ouvre la danse.
ça fait oublier l’intransigeance de la valse neuronale qui s’écoule comme dans un sablier.
Le pas en avance, je ne peux résister à cette transe inespérée.
Petite fête pour petit comité. La lumière se confond à l’obscurité. Campée sur mes deux pieds, je prends l’apparente insolence de résister.
Cambre le coccyx, front qui plisse. Un bras en l’air de savoir quoi faire. Rien pour satisfaire la cascade d’huile entre mes hémisphères.
Le sens de l’écrit. Les cris du sang.
S’en faire mercredi. Y’aura des absents.
C’est du sanskrit. Des centaines d’enfants. Le Prix du jury. Toujours élégant.
Flaque de cauchemar. Rien au hasard. Sans fleur, ni prière.Un sourire à la caissière.
Cédez le passage aux personnes de grand âge. Le compte à rebours a déjà commencé. Le chemin du retour, une contre-allée.
Une chance, un corbillard. Inventer des histoires.
Habillée en ballerine, 18 printemps sur un balai.
Saut à l’élastique. Décharge acoustique. Ça reste à voir.
La mer à boire. Pourboire en play-back. Un air d’Offenbach.
Dix-neuf heures quinze. Une pile électrique.Un cours de gymnastique. Toi et moi. Pas de signe comique dans le son de ta voix. Pas de mine pathétique, ni de mots grivois.
Un turban rose autour du toit. Mise en scène unique. Un hangar en bois.
Acouphène en public. Adieu regard cynique, place à Pétragalia.
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